Sarah Almeida

Pessoal,

Queria compartilhar com vocês o trabalho de uma amiga (Jussara Almeida), uma virtuose da música. Compartilhem aí com seus amigos e vejam as outras no youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=ZrpTkNwPDh4

Aos moralistas e medíocres

Apesar da gama muito grande de gente bacana, legal, 'descolada', que eu conheço, muitas delas deixam a desejar em questões relacionadas à liberdade, ao certo e errado, à vida. Claro que isso pode ser meio preconceito meu. Ou pós-conceito, não importa. O que importa é que eu quero escrever sobre elas e mostrar como as vejo.

Aparentam ser muito liberais, mente aberta, tranquilas, mas não sei porquê, tem um certo que de "moralismo". E eu não dou a mínima, mesmo, ao moralismo. Porque quem segue "morais" é muito limitado - eu sigo uma Ética. Limitação territorial mesmo, cultural, não é de pensamento - o pensamento é liberdade pura (para quem quiser liberdade né).

Não sabem (ou aguentam de forma sufocada) as pessoas intempestivas. Uma imprevisibilidade é julgada como alguma outra coisa qualquer. É visto como uma diferença indesejada. Mas o foda é que não é natural delas, é cultural mesmo, e isso me dá uma certa esperança. Mas o problema é que a cultura para de pai para filho e segue avançando muito, mas também involuindo muito. 

Essas pessoas acham que amabilidade precisa de algo em troca, ou que a aproximação é um pedido, uma solicitação, uma emergência. Elas não estão prontas para acolher uma pessoa emotiva - ela nem se dá ao luxo de sentir emoção, porque ela não se importa. Ou pior, disseram-lhe "Não se importe" - e ela acatou.

Essas pessoas, as tais, elas leem Poesia, mas elas se enquadram exatamente no perfil criticado pela poesia. Elas não farão nada de muito novo: porque falta ousadia, e ousadia não combina com moralismo. Elas acham que "existe um melhor modo de se viver". Provavelmente acharão também que o escolhido por elas é um dos "melhores". 

E pior que tudo isso junto, é o moralista hipócrita. Aquele que impõe a Moral do Universo mas corre da mesma, quando sozinho ou mal acompanhado. Essas pessoas me enojam um pouco mais que as moralistas puras. E pra finalizar, os moralistas vivem numa mentira tão grande, mas tão grande, que acabam se aventurando sem saber para onde - elas simplesmente não se importam e ainda tem coragem de repetir a sublime frase "Deixa a Vida me levar", em pensamento. 

À merda.

Você aí, na vida real ou internet, tem características citadas acima?

Aos loucos

Chamam-lhe idiota: mas na verdade ele é apenas bobo. Chamam-lhe vagabundo: mas ele é apenas um pouco louco.

Pouco ou nada ele tem. Mas em suas mãos está o mundo.

Quem chama ele de louco, não sabe nada dele, no fundo: a maioria insiste que ele é idiota, e pronto - todos crêem. Todas estas pessoas da cidade grande, ou mesmo os campesinos, que acham-se donos da verdade - eles morrem da mente e do coração, tentando algum dia se dar bem da vida.

O louco não (vejam que mesmo eu acostumei chamá-lo assim): ele pega sua trouxinha, e sai andando. Ele tem o universo ali diante de si. A única diferença (mas que faz toda a diferença) é que ele ainda não sabe que tem o mundo nas mãos. Esse andarilho... Não é um zero à esquerda. Ele é bondoso até. É uma coisa tão natural, que nem o melhor ator consegue interpretá-lo bem, se não for um deles.

Ele ama os ventos. As críticas vem porque ele nada contra a correnteza, as velas de seu saveiro sempre o levam a mares nem sempre navegados: ele vive aventura de piratas, em ilhas desertas, encantadas e cheias tesouros.

Ele é aquele pequeno sol, que nasce no oeste e se põe no leste, mas tudo sem querer. Ele não quer desafiar o sol - é inconseqüência mesmo. Você chega na casa do louco, ele lhe oferece sua própria comida - mas não, ele não é trouxa. Ele sabe que você está nas mãos dele, porque a vida é dele.

Nosso louco, bobo, idiota, como o queiram, é um poeta, um artista da vida. Lá no coração, todo mundo quer ser como ele. Os loucos nascem mais em alguns lugares do que outros. Comprovei isso com minhas viagens ao interior. São Paulo tem muita gente sabida e astuta. Elas são as que mais atacam os bobos. Elas acham que sabem: mas os loucos sabem mais, no fundo, inconscientemente. E eles não ligam tanto para isso. Não ficam discutindo a bolsa de valores. Nem esperando o ônibus. Nem reclamando da vida com o taxista. Nem pensando se deixa ou não gorjeta para o garçom.

Ele apenas pega sua mala e vai viver loucamente em outros lugares.

Conclui-se a semana

Antigamente eu lia um livro em mais ou menos 3 ou 4 dias. Voracidade mesmo. Mas hoje, alguns levam o dobro, quase. Mas não que a minha leitura seja menos veloz. No fundo isso até bom é, sério. Porque a questão real, é o que eu ando fazendo que não estou lendo. Claro que muitas poucas coisas substituem uma leitura. Aquele momento em que você se vê sozinho - com a vida realmente é, sólitária - e ali disseca seus profundos pensamentos, sentimentos e o mundo todo. Mas, uma coisa é muito - mil vezes - melhor que a leitura: é ler-se e escrever. Aprendi isso na prática, sério: por um motivo mágico, e quando falo mágico, sou mais literal do que parece, aprendi a escrever, cedo. Escrever tudo: qualquer ideia que passasse pela mente. Escrevendo, além de relatar meus rituais (literalmente mágicos), passei a descrever meus dias, a narrar os fatos, e a me descrever. Tudo na intenção de fazer uma estatística de mim - não pense que eu já tenha dados suficientes para isso, pois não tenho. A questão é escrever. Quase saio do tema. Viu? As coisas fluem e levam a gente por caminhos não pensados antes. Mas isso é muito diferente de dispersão (para mim, claro). Mas: fato é que não estou disposto a ler qualquer coisa mais, sinto muito. Antigamente, lia o que me chamava a atenção, ou apenas pela capa, hoje só sigo a primeira opção. Quem não consegue se interessar em contar, em se descrever e nunca tentou isso, aconselho muito. Porque quem realmente precisa ler MUITO coisas de outros autores que não si mesmo, são aqueles que não conseguem colocar para fora (por não querer, ou não poder) o maravilhoso mundo interno que se tem. Então, escreva mais, e se achar-se preparado, leia menos. Basta escutar-se, e você pode constatar que as mais belas e fantásticas palavras se encontram em você mesmo, esperando para ser contadas. Esse é o ofício das palavras. O resto é talento e boa-vontade.

Reflexões sobre o ofício meu

A Grande Obra é muito solitária. Nada que me cause espanto, mas tive relembrando como todo o ofício da grande Obra é solitário. Geralmente as outras pessoas só estão envolvidas, não raro na cosecução, ou em alguma etapa intermediária. Isso gera uma certa independência, mas também (será?) gera um pouco de egoismo, uma ideia de falta de necessidade do próximo. Talvez seja algo semelhante com a liberdade. Mas se isso é liberdade, então eu quero mais que isso. Por mais que mudem as visões, as palavras, os sons, os odores, e por mais que o tic tac do relógio sempre me recorde que ele nunca parou e sempre anda em compassos iguais, meu motivo ainda é o mesmo. A escalada continua.

Vaga ao vento o Talento

Viver é um ofício, escrever também. Escrever exige sempre que se reescreva. Mas dessa vez coloco uma primeira versão, para que um dia, ao colocar a mais renovada, perceba o que mudou, se mais ou menos bela ficou. Pois se não emociona, nem vale a pena.

Já altas as horas, abro a janela

A mente, inquieta, demais tagarela

Uma novela, Brasil, era outrora

E quem se importava, foi-se já embora

Qual é que é o alento da vida?

Será o talento uma rara jóia

Sufocada numa barrenta jazida?

Ou será mesmo como veneno de jibóia?

Qual é que é a cor e o som do talento?

Talvez seja comum e onipresente

Que a gente não vê, meio prepotente

Não percebe ainda o chegar do momento.

Como diz papai, brota de família?

Esforço, dedicação, até certo egoísmo

Será destino de seguir uma trilha?

Talento, dom ou lamento? Cá eu cismo.

Questão assim tem um bom motivo

É para cessar a fome dos cativos

É dissecar os entes do subjetivo

E escutar, dos trovadores, silvo uivo.

Imagina, guiando os sertanejos, Estrelas

Olha, nas matas, singelas genialidades

Sábios ganhando suas bagatelas

Competindo com o sol em sua claridade.

Imagina, embelezando o deserto, Flores

Joviais, na arte da vida, secando

Dançam, sem exalar seus odores

Tão valiosas, vão-se deteriorando.

Sim!

Quero-os bem todos

Bem todos perto de mim

Porque os dons são como o vento

Sopra livre, por onde quiser

E se não aparecerem com suave prece

Esquece! Suas luzes continuarão a brilhar

Pois de talento, vi, o Brasil não carece

E no silêncio, são grandes como ondas no mar.

As avós do exemplo

Se eu tivesse tanta força como vocês tem

Conquistaria todo o mundo num só segundo

Vocês que eram tão jovens logo ontem

Deram tantas chances de se saber o mundo

Se eu falasse manso assim como vocês falam

Saberia mais amar que ser cuidado

A idade já se foi mas bem seu eu

Que tem força e bem querer demasiados.

Se eu tivesse tante fé como vocês tem

Observaria a multidão com esperança

Manso, coração, pureza, nunca desdém

É o que me recorda como era ser criança.

Se eu tivesse tanta força como vocês tem

Amaria meus irmãos como vocês se amam

Trataria meus amigos como tesouro raro

Seria como uma lago fundo porém limpo e claro.

Menino na forca

Segunda de manhã

Lamento de dor na rua

Ontem, hoje e amanhã

A morte triste atua

A mãezinha chora ali

Ela vem de Itajaí

O seu choro é um breu

Um buraco ateu

Sem fundo, sem nada.

Segunda de manhã

A forca erguida em casa

O pequenino homem-feito

Recém-refeito e refém afeito

Entregou-se ao autoconceito

E não encontrou outro jeito

Abandonou, abandonado

Tudo o que tinha criado

Foi-se embora de súbito

Maneira essa insólita

Assinando seu óbito

Uma mãezinha, menininha

Abandonada, tristinha

Vendo seu pequenino

Partindo, assim tão fugaz

Uma mãezinha, pequenina

Desesperada, dor tão mordaz

Vendo seu menino

"Vá em paz."

Buraco carbonário

Ali na mata tem buraco fundo

Ali na mata tem um outro mundo

Um buraco carbonário

O povo negro prepara carvão

Sua mão suja, se arrasta no chão

Um buraco carbonário

Subindo a trilha tem um buraco

Vamos indo, pegue seu tabaco

Caminho é longo, subindo já

Mas não tem roupa, nem mesmo casaco

Mesmo no frio e chuva, só madeira e saco

Em direção ao forno, ao buraco

Um buraco carbonário

Em meio à fumaça cinza

Cinza de eucalipto queimado

Mesmo velhaco e ranzinza

Subindo a trilha, o morro delgado

Ao buraco carbonário

O negro produz carvão

Na senzala do rio Taré

Ó negro, que aflição

Que Deus sustente o teu pé

O negro caminha na trilha

Ele tá triste mas ainda tem axé

O seu jantar é só arroz com lentilha

Ele vive ainda assim com fé

O buraco carbonário

Um buraco carbonário

Ao buraco carbonário.

Bambuzal

Lá no bambuzal o vento se põe a cantar

Ouço a voz das borboletas voando lá do capinzal

Um clarão de violetas, elas vão ali buscar

Com as abelhinhas, em sua colméia sobre a mureta

Lá no bambuzal eu ouço vozes acho que é Ogum

Lá no bambuzal eu vejo passos e som de jasmim

Saio correndo, pulo louco do coração

Sou curumim ainda, me arredo logo daqui

Lá no bambuzal, tem um segredo que eu não sei dizer

Faço três cruzes e rezo o credo

A ficar ali me nego, tenho família para cuidar

Vejo três luzes bruxuleando no rochedo, no ar

Prefiro ser logo cego, vou me embora, vou voltar.

A ponte do rio que cai

Olha, eu nunca vi madeira falar

Mas quando passo pelo Taré

Me vem o medo de rio atravessar

Eu me ponho a tremejar, de pé

Olho a ponte e ela me olha

Sob, um rio corre traiçoeiro

Mesmo sendo bem rasteiro

A lágrima me molha.

No Taré não tem corda

Nem madeira para se apoiar

Só não pode andar na borda

Se não a ponte vira

E o resultado é se molhar

O Taré é pura mansidão

Mas não brinque com ele não

Ele é belo, encantador

Sua água tão turva

Corre em direção ao sul

Quando então faz uma curva

De tão longe, azulada,

Um breu na mata

Ao redor cheio de erva

Rumo à vida encantada

Mas indo e vindo eu transpasso

A Ponte do Taré

E ao final me ajoelho

Me vejo livre do desespero

E agradeço áspero de medo.

O Taré da minha mente

Com o Taré ninguém pode não

Como Taré ninguém mata não

O Taré passa aqui na vizinhança

É um engana-crianças

Criançada não vai não

O Taré é perigo de certo

Um rio traiçoeiro demais

Dele eu não chego perto

Ou não volto nunca mais

O Taré tem jeito manhoso

Fica calminho vendo alguém passar

Mas eu te digo meu amigo

"Não vai lá não, que ele pode te matar"

O Taré tem um passado caprichoso

Quantas alminhas nele foram se banhar

Mas mesmo assim ele é tão maravilhoso

Que eu me sento bem de longe e fico a observar.

Mais um natal

"Ela lá vestia rosa
Um vestido belo, sempre em flor
Ela é assim formosa
Para quem lhe dá valor.

Ele cá vestia azul
Camisa aberta, bem tranquilo
Ele é um grande exemplo
De afeição e calor.

De preto estava ali
Fala mansa, coração puro
Desvendando o mundo aí
Sereno, manso e seguro.

De carmim estava aqui
Perdido mas nem tanto
Rindo-se, assombrando o encanto
Buscando achar seu "Havaí".

No mar, pela Bahia
Estava ele a navegar
Com sua amada, pelas trilhas
Mas sim, ele chegará.

Cá estou eu e lá
Amarelo como o sol
Assim barbudo mas jovial
Celebrando mais um Natal."

Assim dia de chuva

Num dia de chuva como este
Me sinto meio atrasado
Meio sem direção, até mesmo...
Passo até de ponto do ônibus
Perco a estação de descida
Me sinto meio afastado
Afastado do mundo 
Do mundo real e moderno, seco e frio
Estou longe quando sinto odores
Estou longe quando escuto notas
Estou longe quando escrevo palavras
Longe mesmo ao sentir um único odor
Longe mesmo ao ouvir um som qualquer
Ou mesmo ao gravar uma simples letra.
Tudo isso me distancia e me voa
A chuva que cai fica mais tênue
Quando saio à rua para caminhar
Ela quer realmente me ver
Uma falta de não sei o que de mim.
Mas ela logo se cansa e põe-se a forte chover
Uma garoa se torna tempestade
Claro está o cansaço de mim
O meu eu cansado não é apenas aqui
Se cansa de mim até a chuva, que tristeza!
Ai, só, por isso ao entrar no ônibus
Eu me dirijo logo ao fundo
E assisto de camarote o mundo
Ai, só, por isso no trem eu vou ao corredor
Para ver passar diante de mim apenas minhas letras
Dos livros que leio amante
Para ouvir somente os sons que carrego comigo
Das músicas que eu queria compôr
Pois eu quero mesmo é ver do topo
Porque de baixo eu nada pude ver
Porque eu não quero me distrair com
Disfarces alheios.
Nem quero ler outras letras.
Nem ouvir outros sons.
Não quero esse cheiro mórbido de máquina e plástico
Ou de roupas seminovas e passadas, alvejadas
Substituindo o cheiro da terra molhada
Dos vasos ao lado dos quais me sento e leio.
Dos vasos nos quais eu viro e reviro a terra.
Dos vasos que me dão rosas plenas de espinhos.
E em dias como estes de chuva
Eu prefiro abrir meu guarda-chuva e sumir sob ele
Nem mesmo olhos nos olhos, não!
Já me iludi demais com as pessoas outras
Com os passos alheios,
Como dito, cheiros, vozes, letras de outros
Agora basta-me olhas seus pés
Que tudo me dirão sobre sua jornada.
De que me serve sonhar,
Se meu sonho é sempre realidade?
Eis o que é realmente que se pode
Chamar mesmo de felicidade.
E de toda a pura realidade
Surge o fantástico mais verdadeiro também.

Santo júbilo

Ó doce e santa alegria

Não basta sorrir para ser feliz

Não basta chorar de alegria também

Felicidade eu já encontrei

Em olhos calmos, sinceros e mesmo bravios.

Se aprazer de se deitar ou descansar

Não basta esse deleito de imaginar

Somente o descanso no porvir

E se esquecer da presença intensa do agora.

Não basta brincar como as crianças

Como os animais ou quer que seja

Ou mesmo quebrar tudo que se vê

Como entretenimento e liberdade.

Não basta se desenfadar das obrigações

Se bem que delas se livrar é dez

Não basta se livrar das fés

Se bem que delas se soltar é um passo do compasso

Não basta se divertir com coisas

Que acabam no segundo que brota

Que grita incessantemente chamando

Um retorno à realidade dura e morta.

Não basta espairecer de 365 dias

Apenas um, escolhido ao léu

Talvez baste espairecer todos eles

Ou toda a vida, melhor dizendo

Não basta abduzir todos ao redor

Para que façam-lhes felizes

Não basta afastar nem atrair

Tudo o que nos é interesse

Não basta alhear toda nossa desfortuna

Não basta desviar-se de retas e curvas

Não basta deter fluxo de emoções

Não basta ocupar terras livres.

Sim, dispersão

Vem cá ó mãe da alegria

Do deleito mais profundo

Do mais escondido mundo

Que hoje aqui se mostra e nos guia.

Ó negligência do saber de tudo

Vem tia querida de sonhos outros

Antigos, mas bem vindos ainda

Vem nos liberar do fardo.

Ó cobrança supérflua

Por que esperas que eu, logo eu

Ungido com óleo da dispersão

E marcado com o peso da inércia

Logo eu,

Que resisto aqui eternamente

Em meu auto-estímulo de brilhar

Por que eu saberia te responder?

Ó júbilo de viver, és suave e perfeito

Mantenedor da alegria e príncipe dos pilares

Que aqui envolvo em mistério.

Ó doce e santa alegria.

Crônicas

Ontem mesmo estava escrevendo uma crônica sobre a educação no trânsito, e tive que falar do pedestre.